Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Чт Окт 04, 2007 16:30
Ребята, здесь, с разрешения автора я размещаю рассказы ...
Буду просить Игоря, чтобы он написал о себе сам. Но его истории ... меня они поразили. Я не могу привести примеры рассказов об Афганистане, о войне Афганской, сильнее, чем у Игоря. Это моё мнение, конечно, но ... Одним словом читайте.
Вот такой он сейчас ... в Мурманске живёт.
_________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Последний раз редактировалось: Иван Иванович (Вт Окт 30, 2007 18:46), всего редактировалось 2 раз(а)
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Чт Окт 04, 2007 16:32
Игорь Горбачевский
Про собаку... даже не знаю, стоИт ли...
Короче, во время службы моей каптёром...
Принесли мне щенка - вот под дулом автомата не вспомню кто, такой жалкий пищащий комочек.
- Вот, Куч, ты у насвроде за собачатника, вот тебе...
А он тыкается мордочкой и пищит... и пить молоко раздавленное водой - отказывается...
Пару дней потыркался я с ним - палец укунаю в сгущенку, две секунды вроде лижет, а потом опять тыкается... совсем помирай собачонке приходит. И вот как озарило меня - а может раньше от кого-то слышал - тряпочку окунаю в сгущенку, а он сосет, причмокивает и стонет.... через две недели приходит старлёха от летунов: у кого тут собака? - кивают на меня. А он мне набор из трёх сосок - купили у дуванщика....
Назвали его Головастиком - голова большая очень у него была...
Вырос пёс - мама негорюй! Такое впечатление, что при рождении его пропустили через мясорубку. Голова огромная, ноги кривые, оскал добродушный во все 42 зуба...
Собака Баскервиллей, увидев его - умерла бы от страха на месте.
Он ходил за мной как привязаный. Куда я - туда и он. Но, когда уходили мы в рейд, провожал нас до определеной черты - и как кто-то бил по морде: скулил, плакал, но дальше - ни шагу.
И мы, возвращаясь с рейда, видели его - прыгающего на месте в рост челов6ека: ОНИ ВЕРНУЛИСЬ! Но на этой черте - ни щагу назад, ни шагу вперед!
И когда наша разведгруппа затянула выход к своим на трое суток - все трое суток он выл не переставая - откуда у собаки чувство времени?
Он никогда не отходил от меня, когда я был "на базе". Чем бы он не занимался, стоило мне выйти из казармы - он тут же увязывался за мной, играясь и прыгая... В тот поздний вечер пошел я к прапору - он обещал мне поменять ремень... Головастик бегает, что-то обнюхивает... Вдруг - жуткий рык за спиной. Оборачиваюсь, а инстинкт уже отщелкивает большим пальцем предохранитель на автомате. Из-за угла балка летит на меня, ощерясь, дух с ножом в руке - та-та-та, раньше чем я подумал, очредь бросает его навзничь. А Головастик со вторым духом катается в пыли - я не могу ни стрелять, ни ударить штык-ножом... наконец пинками отталкиваю духа и всаживаю очередь...
Головастик лежит в пыли - я становлюсь на колени, а у него между рёбер торчит рукоятка кинжала - эта рукоятка должна былв торчать между моих рёбер!
И что-то ломается у меня, ни слёз, ничего, но выть хочется как последнему псу....
И вдруг Головастик, нелепо извернувшись, хватает зубами мою руку...
Мне не больно - он не собирался сделать мне больно.
Это было его прощальное рукопожатие.
Слабо вильнул хвост - и обмяк. И я поднял своего друга на руки и пошёл - бесцельно, без какого-то плана, расталкивая сбегающихся на выстрелы - но принёс его на ту черту, дальше которой он никогда не заходил.
Потом ребята-вертолётчики сварили звездатую пирамидку с собачим профилем. То ли сварщику не зватило таланта изобразить собачий профиль, то ли наоборот, из потрясающего чувства реальности - профиль Головастика был передан во всей своей ужасающей реальности...
(взято с сайта bigler.ru Там Игорь пишет под псевдонимом «kuch») _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Последний раз редактировалось: Иван Иванович (Вт Окт 30, 2007 18:48), всего редактировалось 2 раз(а)
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Чт Окт 04, 2007 16:47
Игорь Горбачевский
Попали мы в передрягу, конкретную такую. Зажали нас в ущелье и чехвостили в хост и в гриву. А у нас уже рейд заканчивался и, естественно, цинки почти пустые. Можно сказать - все что в лифчике, то и есть. На наше счастье, брили откуда-то две стрекозы, дали им наши координаты и завернули они к нам. Типа - здрасьти, вы нас, похоже, не ждали? Шуганули они по духам всем, что у них осталось, но мало, к сожалению, осталось - тоже ведь из гостей шли.
Погрузились мы в темпе вальса, покидали в одну "тяжелых", часть легких туда тоже прыгнула, и первая стрекоза отвалила. Мы "средних" затащили во вторую, ну тут уже полегче - кто рукой, кто ногой помогают, подтягиваются-подпрыгивают. Погрузились сами - и, прощайте, хозяева. Как-нибудь заглянем к вам еще в гости. Уж очень вы гостеприимны, всем нам подарки достались, никто не ушел обиженным.
Картинка - красота. Внизу каменное русло бывшей лет триста или поболее тут речки, справа покатый склон горушки, по которому скачут гостеприимные хозяева, карабкаясь все выше и выше - никак не могут они с нами расстаться. Слева - высоченная каменная стена, за которую нам и надо перевалить.
И вдруг - бум! И затрясло стрекозку как в лихорадке. Бортач выпучил глазки и все смотрит в потолок - как будто хочет сквозь железо разглядеть, что же там так бумкнуло. Машину штормит, кидает из стороны в сторону, а за окошками какой-то странный черный дым. Залепили нам братья наши меньшие прямо в двигло. И стрекозка, вместо того, чтобы идти вверх, просаживается вниз. Трясет ее, кидает - а вместе с ней и мы веселимся, трясемся и кидаемся. А снаружи как горохом кто-то в корпус швыряет, только такие горошинки иногда даже металл пробивают.
- Бросайте все за борт! - орет бортач. Ну что ж, в чужом монастыре и обед по их расписанию. Поскидали мы берцы, бушлаты, привычными движениями разобрали автоматы - духам только железо без затворов, остальное упадет к ним с неба только с нами!
Бортач рывком распахнул дверь и мы пошвыряли все за борт. Даже сквозь визг подраненного двигателя слышно было, как внизу заработал ДШК.
Пум-пум-пум! - очередь криво прошла по борту, продырявив бок многострадальной стрекозы.
- Ух ты, как красиво! - я просунул в одну из дыр палец. - Хорошенький склеп у нас будет, с вентиляцией!
Тяжелый подзатыльник сбил меня с ног - прапор Сергеев услышал сквозь грохот мои слова: - Заткнись, щегол!!!
Я обиженно примолк - щеглом меня уже давно никто не называл, тем более из своих.
До спасительного края скалы было метров 15, но раненая машина не могла подняться... И вдруг она завыла, совсем как человек, который понимает, что ничего уже не может сделать, и осталось только умереть. Майор-летун, уперевшись ногами в педали, еле сдерживая пытающийся вырваться штурвал, закинул голову и, почти разрывая связки, закричал так, что дрогнули горы: - Ну что же ты, родимая!!! ДАВАЙ, НЕ ВЫДАЙ!!!
И как будто именно этого напряжения не хватало машине, слабых человеческих сил - взмыла она вверх... и тут же что-то рубануло по хвостовой балке, отсекая винт. Машину закрутило вокруг своей оси и, перевалив-таки через уступ, шарахнулась она на камни... Полетели осколки лопастей, полетели мы друг на друга. Лязгнули зубы. Дико закричали раненые - и все смолкло.
Быстро повыскакивали мы через отлетевшую дверь, вытащили раненых. Сидим на камнях, в тельниках да кальсонах - солнышко вовсю жарит, а нас трясет. То ли дрожь умирающей машины все еще живет в нас, то ли отходняк крутит тело. А скорее всего и то и другое. Рядом вторая стрекоза села, от нее ребята бегут - с бушлатами, какими-то одеялами. Сунули нам в руки фляги со спиртом. Хлебнули мы по нескольку глоточков, вроде отпускать стало. Со стороны солнца прошли прямо почти над нашими головами четыре вертушки и тут же в ущелье под нами загрохотало, затрещало... Подарки привезли радушным хозяевам. Подошел майор-летун, хлебнул хороший глоток из протянутой фляги.
- Ну, мужики, с праздником!
Посмотрел тоскливыми глазами на убитую стрекозу и на негнущихся ногах пошел ко второй машине.
Мы недоуменно переглянулись. Пожали плечами: со вторым рождением, что ли?
Чужие горы вместе с нами вбирали в себя тепло этого дня.
Было 9 мая 1985 года...
Эх... Может спел про вас неумело я, кони серые, скатерть белая...
Я ведь ни номера борта не знаю, ни фамилий летунов.
Спасибо, МУЖИКИ!.
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Последний раз редактировалось: Иван Иванович (Чт Окт 04, 2007 16:50), всего редактировалось 1 раз
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Чт Окт 04, 2007 16:48
Игорь Горбачевский
Прочитал рассказ о танке 483...
И вырвалась наружу вещь о «железе». После ее опубликования сидели с Бородиным и пили.
- Слушай, Игорюха, можно вопрос?
- Конечно, Борода! Давай!
- Вот после твоих снов - ты можешь простить... власть... да нет, при чем тут власть - социалистическая, капиталистическая...
Ты можешь простить ЧЕЛОВЕЧЕСТВО?
И тут вдруг душа рванулась наружу. Я знаю, что мне потом станет стыдно за все сказанное, но переваривать в себе сил не осталось, у котла сорвало крышку...
- Братух...
А что мне остается - ненавидеть человечество?
Так я - частичка именно этого человечества. Мы - такие как есть. Хочется, чтобы было все замечательно, чтобы жили мы "одной, дружной семьей". Но это, к сожалению, утопия.
Я был романтиком, начитавшимся Дюма, Жюль Верна, Владимира Санина и укрепленного суровой мужской дружбой в Клубе Спортивного Альпинизма (так это тогда называлось, а до этого - Секция Спортивного Альпинизма... просто альпинизм - не входил в планы)))). Я мечтал попасть на БАМ и героическим трудом строить светлое будущее. Но БАМ построили без меня. И мы с другом Юркой решили пойти в Афган. Написали заявления в военкомате. От военкомата направили нас в парашютный клуб, где мы совершили три прыжка - необходимый минимум. Потом я попал в Афган, в разведроту, а Юрка в Ригу - в спецсвязь. Три года назад сидели у него, с женами, мать Юркина присутствовала. И вот тетя Шура (Юркина мать) говорит моей жене - представляешь, идиоты были, заявы написали в Афган. Я денег заплатила чтобы Юру отмазать - новую машину по тем временам на эти деньги купить можно было. Юрку как бревном по голове огрели. Потом, когда мы вышли на площадку на перекур, он бросился объяснять мне, клялся что не знал, что вот только сейчас об этом услышал - а на самого было больно смотреть. По щекам его текли слезы, а руки тряслись так, что он не мог попасть сигаретой в рот. Я обнял его и сказал - и хорошо, брат! Хорошо, что ты не попал туда.
Я сам выбрал свой путь. (Я родителям писал, что служу в Венгрии - спасибо моему дядьке, который там служил и много мне чего рассказал))))
Прощать человечество? За что?
За то, что в детстве в Белоруссии я играл немецкими "рогатыми" касками и ржавым оружием времен ВОВ?
За горы, по которым лазал, страхуемый друзьями? За Афган, в который рвался сам от "великого" ума?
Знаешь... Всю жизнь меня окружают ЛЮДИ. Те, которые страховали меня в горах. Те, которые прикрывали мне спину в Афгане, которые под шквальным огнем вынесли меня с поля (правильно ли про горы говорить - поле...) боя. Те, которые вытаскивали меня с того света, тянули из тьмы и безнадеги контузии. Те, которые сейчас дарят мне свою дружбу - совершенно безвозмездно, просто за то что я - это я, ничего не требуя взамен.
Мне часто снятся сны, в которых я разговариваю с людьми, которых уже нет. И все это настолько реально, что проснувшись первое время я даже не могу понять, что это сон. А потом вспоминаю, что этих людей уже нет. И становится грустно. Но это грусть не темная. Ведь, уйдя, они дали нам, тем кто их знал, еще небольшую частичку веры в ЛЮДЕЙ.
Так за что мне прощать человечество?
Я его люблю.
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Последний раз редактировалось: Иван Иванович (Чт Окт 04, 2007 16:50), всего редактировалось 1 раз
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Чт Окт 04, 2007 16:49
Игорь Горбачевский
"Железо".
Я так же помню те "калаши", РПК и ПКМ, которые были у меня за 11 месяцев в Афгане. Но из битой памяти выскальзывают их номера - а ведь когда-то мы были спаяны в одно целое с этим железом. ЧСХ, каждую царапину и выщербленку помню, а номера - нет.
И иногда навязчиво крутится в голове попытка вспомнить номер "калаша", который поймал в себя две пули от своего собрата. Они ударили в него, вжав силой удара мне в грудь, так что харкал я кровью несколько часов. И сминаются простыни от неустроенного кручения моего тела, а душу, кажется, выжигает чувство стыда - как же я забыл номер? И вдруг что-то щелкает в мозгу, и я вижу отчетливо этот номер и успокоеный, засыпаю наконец-то на свои пару часов. Чтобы снова его забыть.
Человечество - жестокие дети, и игрушки у него жестоки. Но когда эти игрушки спасают тебе жизнь, когда ты спокоен, если эта игрушка стоит в изголовье твоей кровати и только так ты можешь уснуть - они перестают быть игрушками и становятся частичками тебя.
Уже потом, когда кончилась моя игра, сколько раз я подскакивал с кровати и ухала душа куда-то в пропасть, когда рука хватала воздух вместо привычной тяжести АКМ. И только потом вырвавшееся из оцепенения полусна-полуяви сознание расставляет все по своим местам.
Прикипели мы душами своими к железу, и видимо это уже навсегда.
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 20:13
Игорь Горбачевский
Эпизод Nо...
Лето 1989.
В очередной раз мы собираемся, все кто остался от нашей разведроты. На этот раз - в Москве. И встреча была непростая - в феврале этого года наши войска были выведены из Афганистана. Война кончилась!
Ребята-москвичи подсуетились, сняли на «спецобслуживание» уютненькое кафе. Мы с Димкой приехали туда из аэропорта - попал я, так сказать, с корабля на бал. Ребята уже чуть-чуть вмазали и душевность встречи и без того высокая всегда, достигла своего апогея. Мы обнимались, хлопали друг друга по плечам, спинам. Блудный сын удавился бы от зависти, увидев такую встречу. Вдруг, расталкивая ребят, ко мне пробилась молодая симпатичная женщина и, схватив за лацканы пиджака, начала трясти, крича: «Как же ты мог! Как ты мог!». По щекам ее бежали слезы - а я растерянно стоял, опустив руки и пытался хоть что-то понять.
«Сволочь!» - женщина размахнулась и закатила мне пощечину, после чего развернулась и, рыдая, бросилась вон из зала. Я, держась за горящую щеку, проводил ее непонимающим взглядом.
- Это сестра Костика... - сказал мне Димка.
И все встало на свои места.
* * *
Мы с Костяном идем впереди всех, шагах в 25-30--- авангард разведгруппы. Стены узкого ущелья давят на психику, кажется что за каждым камнем - по духу. Впереди - огромный обломок скалы , из-за которого ущелье сужается метров до трех с половиной-четырех, и в этом месте - от стены до стены каменный завал высотой почти в человеческий рост. Поднимаю руку - "Стой! Впереди возможна опасность". Группа останавливается, а мы с Костиком лезем через завал.
Мы - авангард. Мы можем погибнуть, но группа должна пройти.
За завалом - тишина. Впереди, шагах в пятидесяти, ущелье круто поворачивает влево, надо посмотреть за каменным уступом скалы, а потом уже давать добро на проход группы. Разведчик как сапер - может ошибиться только раз.
Тишина.
Кто был в горах - знает, что малейший звук усиливается там в сто крат.
Как же надо уметь ходить, чтобы не издавать ни звука!
Кроме камней и нас - никого. Тишина и пустота. Мы уже прошли половину пути от завала до поворота. И вдруг как будто кто-то окликает меня: "Обернись, Нипетка!!!". Я оборачиваюсь, удивляясь тому, что кто-то может знать мое детское прозвище, вскидывая автомат и - в двух-трех шагах от нас пара духов, приготовились к прыжку, держа ножи наизготовку - по-тихому перерезать нам глотки. Не успеваю даже не то, чтобы испугаться, даже осознать неминуемую только что опасность - палец уже мягко, но верно давит на курок. Очередь отбрасывает духов назад пулями выпущенными из калаша в упор. Ущелье разрывается эхом моей очереди и эхом чужих очередей. Я ныряю за камень, но Костян растерянно остается стоять - бью его ногой под колено и он подкошенно падает.
- ...П-тиу! ...Тююююю - воют пули, рикошетом отскакивая от камней, высекая искры. Эхо мечется между стенами ущелья, и кажется что весь мир, сойдя с ума, стреляет друг в друга. Тренированный слух вычленяет из окутавшего грохота короткие очереди своих: разведка - братва палёная, сразу залегли, в секунды осмотрелись и открыли огонь.
Несколько духов, прячась за камнями, где перебежками, где - ползком, подбираются к нам. Мы, двое, отрезаны от своих - все что мы могли сделать: это предупредить о засаде, мы это сделали. В такие моменты о смерти не думаешь, есть только злость, или азарт, боя. Пустеет очередной магазин, но даже нет времени его заменить - духи подкрались уже почти вплотную. Швыряю одну за другой две гранаты, потом уже щелкаю новым рожком, удовлетворенно слыша визги умирающих и раненых духов. Осталось три магазина - почти сто патронов. Это мало. И - если умеешь стрелять - много.
- Костян, прикрой! - хочу броситься вперед, поливая огнем...
Как там у Высоцкого? "А в ответ - тишина..."
Растерянно оборачиваюсь - Костян, бросив автомат, перебежками убегает вперед, за уступ ущелья, где нет пальбы и можно спрятаться. Знаете, что такое - когда в разгар боя опускаются руки?!
Знаете?!
Вот и у меня...
- Куда! Стой! - сдавленно кричу я, а секундная растерянность вдруг вспыхивает ненавистью. - Стой, гад!
И как в плохом романе - и вдруг...
И вдруг из-за этого скального уступа, как из-под земли, вырастают два духа и хватают Костика под руки. Моя ненависть тут же переключается на них. Я вскидываю калаш и сквозь "фигу" прицела выцеливаю правого от Костика духа. Сзади - Ал-ла! Ал-ла! - набегают духи, но мне не до них - моего друга тащат на смерть! Я плавно нажимаю спуск...
Что это было?
Дернулись ли вправо духи... Дрогнула ли моя рука... Или я намерено это сделал? - голова Костика взрывается красными брызгами. Духи какое-то мгновение растеряно смотрят на тело, безвольно повисшее в их руках и я, давясь ненавистью, очередью во весь рожок снимаю их. И, не имея времени перещелкнуть новый рожок, поворачиваюсь к набегающим духам, держа в руке штык нож - острием вниз.
Ал-ла!
Обманный удар в пах - дух опускает автомат, чтобы прикрыть прикладом место удара - штык-нож взлетает вверх и дух, хрипя и фонтанируя кровью из разодранного горла, валится на спину. Остальные стреляют на бегу, но все пули только воют, бессильно-злобно проносясь мимо меня.
Я БЕССМЕРТЕН!
Кручусь, плача и матерясь - и уже третий дух падает, заливая камни кровью из пробитой штык-ножом груди.
-А-а-а-а-а-а-а-а!!!
Я ли это?
Пацан, в восемнадцать лет познавший цвет и вкус крови...
До смерти остались считанные секунды - я это знаю, но мне уже все равно. Так бывает, когда бешенство, когда готов умереть прихватив с собой на тот свет нескольких врагов...
И тут - наши ребята, подползши к завалу и забросав духов гранатами, перевалили через каменную насыпь и -...
-Ал-ла! - с камня, визжа, дух бросился на меня, размахивая калашом с пристегнутым штык-ножом.
Чья-то очередь ударила его в спину и мы, схватившись, покатились по камням - живой и мертвый.
...Сижу, устало свесив руки.
Тело крутит адреналиновым выбросом закончившегося боя.
Только что выпил, стуча зубами по горлышку, сто грамм неразбавленного спирта из фляжки, протянутой кем-то и дрожь, сотрясающая мое тело, начинает потихоньку стихать.
- Как же так получилось? - спрашивает меня Димка, кивая на тело Костика, лежащее у наших ног.
Как?!
Прошло девятнадцать лет. И я иногда, просыпаясь ночью, спрашиваю себя - как?!
...Дернулись ли вправо духи... Дрогнула ли моя рука... Или я намерено это сделал?..
...Не дай Бог нашим детям познать зло войны...
..."Основой страховочной системы являются в первую очередь люди, "натасканные" технически, физически и морально на спасение погибающего человека..."*
А чтобы убивать?
__________________________________
* - Игорь Негорюй "Страховочная система"
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Последний раз редактировалось: Иван Иванович (Пт Окт 05, 2007 20:15), всего редактировалось 1 раз
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 20:14
Игорь Горбачевский
Одиночество Тигра
Василию Иванычу Лукину (Лукичу)
Дмитрию Гусеву (ДмБ)
Всему Сто Пятьдесят Пятому Горнопехотному полку
Сергею Скрипалю ("kont")
Сто Пятьдесят Второму ВДВ полку
Всему ОКСВА Сороковой Армии Советского Союза
So, so ya think you can tell
heaven from hell, blue skies from pain, can you tell a green field
from a cold steel rail? A smile from a veil? Do ya think ya can tell?
did they get you to trade, your hero`s for ghosts, hot ashes for trees
hot air for a cool breeze, cold comfort for change, did you exchange,
a walk on part in the war, for a lead role in a cage?*
Это наша жизнь...
Моя...
Сережи kont'а...
Недожитая - прапорщика Белова...
Мы знаем, чем отличается ад от той жизни, которая называется буднями...
Ад вечен.
Жизнь - нескончаема...
Ты можешь отличить ад от жизни? Боль от голубизны небес?
Небо в Афгане - зеленое... До белизны.
Ты просишь прощения за то что выжил...
У кого?
У тех, кто дошел?..
У тех, кто полёг?..
Одиночество. Самое страшное наказание за прожитую жизнь.
За жизни, которые ты отнимал.
- Как дела?
...Улыбаешься глазами, честными от многолетней лжи:
- Нормалёк!
...Человек, у которого все всегда хорошо.
Белеют шрамы взрезанных вен...
- Да в младенчестве поцарапал кот!
Объяснение, устраивающее всех.
Кто-то должен быть сильным настолько, чтобы тянуть воз своих невзгод и чужих.
Почему не ты?
Улыбаешься.
Броня одиночества, сковавшая тебя насмерть.
Со стороны кажется, что ты равнодушен ко всему.
- Ты знаешь, что ты похож на идиота: тому тоже все время хорошо!
Знаешь.
Улыбаешься.
Ну идиот, что с тебя взять?
Ты любил жизнь, горы и женщин.
Всего у тебя было много.
Теперь ты ненавидишь горы.
Ненавидишь жизнь.
Осталась только любовь к Женщинам.
Женившись, ты знал - это навсегда.
Секс по праздникам.
Ты к этому не привык?
Привыкай!
Сидишь, ссутулившись - жизнь пригнула?
...Через семь лет она изменила тебе первой - может быть дело в тебе?..
Одеваешь "Сенхейзеровские" наушники и врубаешь на полную мощь Пинк Флойд...
...Ты уверен, что можешь отличить синеву неба от врат ада?..
Старая контузия, затаившись до времени, выходит кровью из ноздрей.
В сотый раз умираешь.
В тысячный.
Почему? За что?
Может - заслужил?
Скрипнула дверь - она вернулась.
Выпрямляешься, расправляешь плечи. Никто не увидит твоего отчаяния.
Улыбаешься.
Ну идиот, что взять!
- Ты сильный!..
- Ты умный!..
Хочешь быть как все?
Надо было быть как все!
Всегда.
Теперь ты - изгой в мире живых.
Неприемлем в мире мертвых.
Прощай.
Гуд бай блю скай?
фиг вам!
Шоу маст гоу он!
Продолжаем.
Четыре миллиарда одиночеств.
Но для тебя больнее всего - твое...
Собственное.
Оно ближе.
...Неожиданная пальба сбросила тебя с постели. Хватая привычно стоящий в изголовье автомат ты не находишь его и понимаешь - всё...
...Жена, глядя на тебя, сидящего на полу и роняющего тяжелый пот, смеётся: она смотрела кино по видику, где крутой мэн расстреливает из "Калаша" два батальона духов.
Взглянув в твои загнанные глаза, она осекается и выключает видик.
Ты опять умер.
В который раз, брат?
Потерян счет смертям.
Своим и чужим.
Бессонница Сергея Скрипаля.
Долг, не дающий уснуть Диме Гусеву.
Лукич, посылавший нас на смерть - почему ты сидишь, куря во тьме безлюдной кухни?
Батя...
Я люблю тебя.
Я люблю тебя.
Я люблю тебя.
Простите, что я выжил.
Простите...
Я пью за вас.
Одиночество в толпе - вот твое наказание.
Душа скребется и плачет и бьется - она не понимает: за что ее заковали в непробиваемую броню одиночества?..
Видимость благополучия.
Простить тебя?
За что?
За то, что выжил?
Это - твое наказание.
Легче умереть.
Мертвые не страдают.
Сын, которому уже четырнадцать, случайно узнав, спросит тебя:
- Папа, а правда, что ты воевал?
Правда.
Раны, болящие по ночам.
Память.
- А почему ты никогда мне не рассказывал?..
Почему?
Ты хоронил самых близких друзей?
Хоронил.
Можешь жить с этим?
Живи!
________________________________________
*Pink Floyd (c)1975 "Wish You Were Here"
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 20:16
Игорь Горбачевский
Мои друзья возвращаются домой.
Bring the boys back home
Don't leave the children on their own
Bring the boys back home*
Дмитрию "ДмБ" Гусеву
Сергею "kont" Скрипалю
Игорю Негорюй
Всем, кто вернулся,
и всем, кто не вернулся
с Войны.
Мои друзья возвращаются домой.
Вот и я, положив под голову пыльную "штатную" подушку, завернутую в серую "чистую" наволочку, радостно улыбаясь, засыпаю. Что мне пыль этой подушки, когда у меня еще скрипит на зубах ТА пыль. Впереди - дом, мама, девушки.
Дом!
Мама!
Девушки!
"До-мой! Домой!" - перестукиваются колеса на стыках рельсов.
И снится мне сон. Вот мама, чье лицо до последней морщинки помнил я все эти два года. "Да ты поседела, мамо! - говорю я ей, обнимая ее, и мои слезы смешиваются с ее слезами. - Ну не плачь, родная, все хорошо! Все теперь всегда будет хорошо!"
Обхватив милое лицо ладонями, я заглядываю в ее глаза, полные слез. "Все хорошо!"
"До-мой! До-мой!" - привычно стучат колеса.
"До-мой! До-...Трах! Тра-та-та-тах!!!" - перестук колес на мосту перерастает в близкую пальбу.
Я лихорадочно вскакиваю, хватая несуществующий уже автомат, и ударяюсь головой о верхнюю, третью полку.
Тяжело дыша, спрыгиваю на пол и, накинув на плечи китель, мимо сонно ворочающихся людей выхожу в тамбур вагона - покурить. За окном вагонной двери - чернота. Сердце с бешеного галопа перешло на стакатто; комок, вставший в горле, понемногу отпускает. Дрожащей рукой достаю сигарету и бросаю взгляд через двойную дверь площадки в окно соседнего тамбура и словно вижу собственное отражение - там тоже, накинув поверх тельника китель, курит такой же парень. Взгляды наши встречаются, и я открываю дверь и перехожу к нему.
- Огоньку не найдется? - все еще хриплым голосом спрашиваю его.
Он молча подносит мне огонек зажигалки.
Я скользнул взглядом по его кителю.
- Десантура?
Он утвердительно кивает головой.
- А ты?
- Горнопех.
Он снова кивает. Мы молчим - мы оба не здесь, мы душой уже дома и только наши неповоротливые тела никак не могут домчаться туда.
Докурив сигареты, мы жмем друг другу руку и расходимся по вагонам. У нас еще будет время поговорить.
"До-мой! До-мой!"
Дни, полные нетерпения.
Пацаны, смотрящие взрослыми глазами на проносящиеся за окном пейзажи.
Души, разрывающиеся между теми, кто ждет дома, и теми, кто остался в горах. Все ли из них вернутся домой?
"До-мой! До-мой! Ско-рей! Бы-стрей"
Еще день и ночь. Перекуры в тамбуре с Серегой-десантником.
Он выходит раньше. Стоя на перроне, долго смотрит вслед уходящему поезду. В карманах наших кителей лежат адреса - ну и что, что он десантник, а я пехтура. Огонь Афгана спаял нас всех в единое целое.
Пацаны, переплавленные в сталь. Отвыкшие от ласки, чувствующие себя уязвимыми без уже привычных броника и автомата.
Мои друзья возвращаются домой.
...А я лежу, слепо глядя в потолок невидящими глазами. Никакие звуки не доносятся до меня извне..
Вот перрон моего городка. Еду по городу, радуясь знакомым улочкам, девушкам - боже мой, никак не могу заново привыкнуть к их красоте!
Вот дверь моей квартиры. Чувствуя, как сердце колотится в горле комом, нажимаю кнопку звонка. Дверь распахивается и...
- Мама! - распахивая объятия, шагнул бы я навстречу.
...Если бы минометный залп не накрыл меня на тех камнях.
В ушах снова рождается неприятный звон, через который пробивается грохот давно отстрелянных очередей.
-Ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы! - обхватываю контуженную голову руками, пытаясь прекратить эту пытку, сводящую с ума.
Мои друзья возвращаются домой.
- Здравствуйте, братишки! - прошепчу я им когда-нибудь.
***
..И тогда я решил убежать, обмануть, обвести обнаглевшее время
Я явился тайком в те места, куда вход для меня запрещен
Я стучался в свой дом, в дом, где я лишь вчера до звонка доставал еле-еле
И дурманил меня сладкий запах забытых, ушедших времен
И казалось, вот-вот заскрипят и откроются мертвые двери
Я войду во "вчера", я вернусь, словно с дальнего фронта, домой
Я им все расскажу, расскажу все, что будет, и может быть кто-то поверит
И удастся тогда хоть немного свернуть, хоть немного пройти стороной
И ни кто не открыл, ни души в заколоченном, брошенном доме
Я не мог отойти и стоял, как в больном, затянувшемся сне
Это злая судьба, если кто-то опять не допел, и кого-то хоронят
Это время ушло, и ушло навсегда, и случайно вернулось ко мне.**
____________________________________
* Pink Floyd "The Wall" ("Bring the boys back home")
** Андрей Макаревич "Песни под гитару" ("Посвящение В.Высоцкому")
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 20:18
Игорь Горбачевский
Свобода Выбора - Две истории.
История первая (kuch).
Пап! А война - это что?
- Это когда враги убивают друг друга, сынок.
- Пап! А ты воевал?
- Нет, сынок!
- А твой папа?
- Нет, сынок. Но вот папа моего папы, мой дед - воевал.
- У него было много врагов, и он всех убил! Да, пап?
- Нет. У него не было врагов. Враги были у его Родины.
- А Родина - это кто, пап? Это твоя бабушка, да?
- Нет, сынок, это наша мачеха.
- Пап, а ты спрашивал деда, это страшно - война?
- Нет. Я видел его шрамы. - Отец помолчал. - Я спрашивал бабушку - она сказала, что для деда война продолжалась всю жизнь. Что часто по ночам он вскакивал и, обливаясь пОтом, хрипел: "Ребята! Слева духи!"
- А духи - это привидения? Да, папа?
- Нет, сынок. Это те, с кем твой дедушка воевал.
- А! Это враги нашей Родины - да, папа?
Отец промолчал, глядя на надпись, выбитую в граните: "------------ ----- ------------ 1966-2016"
Руки державших меня разжались и кто-то сдернул повязку с моих глаз. Свет больно резанул по глазам. Чей-то голос сказал:
- Вот тебе Свобода. Иди.
Я смахнул слезы, выдавленные ярким солнцем. Глаза понемногу привыкли к свету. Я огляделся.
Я стоял на перекрестке, образованном восемью разбегающимися в разные стороны дорогами. Дороги, ровные до неправдоподобности, убегали за горизонт. Ни кустарника, ни птиц, ни цикад. Мир хранил гробовое молчание. Даже ветер не беспокоил выцветшие на солнце былинки.
Солнце стояло прямо над моей головой, и поэтому моя тень спряталась под ногами так, что ее не было видно. Ладно, решил я, сейчас оно сместится - с востока на запад. Значит - там будет север, а там - юг. "А мы пойдем на север! А мы пойдем на север!" Подождем. Я присел в пыльную траву на обочине.
"Не пылит дорога, не дрожат листы. Подожди немного - отдохнешь и ты", - всплыло в сознании.
Прошло часа два. Точнее я не мог определить - эти сволочи, закинувшие меня сюда, сняли с меня часы, отобрали мобильник. Я лежал, раскинув руки, на траве. "А я ляжу-приляжу... растрымленные руки недаспелай травы!" - крутилась в уме какая-то херь. Солнце не сдвинулось ни на йоту. Я уже начал подозревать, что оно вообще никогда не сдвинется - ни вправо, ни влево.
Всю жизнь я не имел выбора - я шел туда, куда было НАДО.
Надо родителям.
Надо Родине.
Надо жене.
Надо благополучию моих детей.
Ладно. Сейчас-то мне вроде пофиг, куда идти! Я встал в центре перекрестка, закрыл глаза и, оттолкнувшись правой ногой, прокрутился на носке левой.
"На золотом крыльце сидели - король, королева...."
Открыл глаза и пошел по дороге, которая была перед моими глазами.
- Иди на все восемь сторон, - хмыкнул я. - Ви донт нид ноу едюкейшн, ви донт нид ноу зошт контрол!*
Дорога вела и вела меня куда-то вперед. Солнце с завидной постоянностью грело мне голову.
Видимо, из-за перегрева мне казалось, что пыль дороги принимает очертания лиц давно ушедших людей. Тех, кого убил я. Друзей, убитых теми, кого не убил я.
- Слава не-знаю-кому, что хоть перекрестков нет! - сказал я сам себе. - А то встал бы перед ненужным выбором: куда идти!
И тут же увидел на дороге, далеко впереди себя, какую-то серую точку.
- Либо это глюк, либо пейзаж становится более разнообразным! - решил я и прибавил шагу.
На обочине дороги сидел седобородый старец и посыпал себе голову дорожной пылью. На тощем теле болтались трико и футболка с надписью "Jesus Christ Superstar".**
- Э! Дед! Ты что делаешь! - присел я возле него на корточки.
- Изыди, отрок! Я искупаю грехи человечьи!
- Во мля! Ты еще скажи, что ты - Ян Гиллан!***
- Нет, человече! Я - Иисус Христос!
- Суперстар? - зачем-то уточнил я, оглядываясь в поисках мускулистых ребят со смирительной рубашкой в руках.
- Стар, отрок! Очень я стар! Почти две тыщи лет я искупаю грехи человечьи!
- Ааааа! - я поднялся, отряхивая брюки. - Эк тебя торкнуло, дед! Ну, искупай, искупай!
Тот уже не обращал на меня никакого внимания. Для закрепления диагноза я помахал ладонью у деда перед лицом. Он не прореагировал никак, даже глаза не переместились за моей рукой.
- Понятно! Это неизлечимо! - вынеся эпикриз, я сплюнул в пыль и пошел дальше.
- Бойся проклятия, безбожник! - выкрикнул псих мне в спину. Я не обернулся - ха! Если б ты, дед, знал - сколько раз меня проклинали! А мне все как-то пофиг, я из тех, "...кто ни во что не верит, даже в черта - назло всем!"****
Во, блин! - думал я. - Грехи он искупает человечьи! Где ж ты был, старый козел, когда я метался в полусне, снова как наяву давя гашетку пулемета и видя бородатые лица, падающие под моим огнем? Падающие для того, чтобы потом каждую ночь приходить ко мне? Искупитель херов!
Я шел по дороге - и ничего не менялось. Она все так же прямой стрелой убегала за горизонт. Который тоже не приближался и не удалялся - все висел где-то там, вроде недалеко и все же недоступно. Солнце так же пекло мне голову прямо надо мной. Должно же быть хоть какое-то постоянство в этом мире!
Выбора не было - если только свернуть с дороги в траву, но что-то постоянно толкало меня в грудь - мягко, но настойчиво, как только я собирался это сделать.
Я сам выбрал эту дорогу, положившись на случай. А ведь...
Всю жизнь я не имел выбора. У меня был только Долг. Ноша, которую я сам взвалил на себя.
Я был непривычно свободен.
Я - свободен!
Значит, я - мёртв.
Солнце грело безжизненный памятник с надписью, выбитой в граните: "Горбачевский Игорь Владимирович. 1966-2016"
_________________________________________________
* - Pink Floyd “Another Brik in the Wall, part two” - «We don't need no education.
We don't need no thought control.»
** - Jesus Christ Superstar, рок опера, A.L.Webber, T.Right
** - Ian Gillan, солист группы Deep Purple, исполнявший ведущую партию в Jesus Christ Superstar
**** - В.С.Высоцкий "Песенка о переселении душ"
_________________________________________________
История вторая (Татарин).
...Немногочисленные посетители запыленного, окраинного кафе с удивлением и интересом смотрели на контрастную пару сидящую за столиком. Яркая, эффектная, миниатюрная брюнетка и крепкий, крупный, в камуфляже офицер с усталым, обожженным солнцем лицом.
Плечи женщины содрогались в плаче, мужчина, положив тяжелую кисть ей на плечо негромко, что-то говорил....
Девушка оторвала руки от заплаканного лицо и посмотрела военному в глаза:
- Как это случилось?- Его ребята, с которыми он шел, сказали, что это был обвал. Камнями перебило веревки и попало в него. Скальная стенка высокая, под ней изрезанный ледник. Долго искали, они, спасатели. Да так и не нашли...
- Но у него же есть семья? Ей помочь надо?
- Не беспокойся, - усмехнулся военный. - У него есть друзья, они не оставят.
Ты ... бесчувственный... - исказив красивое лицо гримасой омерзения, выдохнула она. - Человек погиб! А у тебя - ни сочувствия, ни сожаления!
Офицер поднялся. Сквозь черноту загара на лице проступили красные пятна.
- Я теряю друзей год за годом, - голос его звучал глухо. - И не тебе говорить мне про это. Для меня смерть давно стала данностью - частью жизни.
С силой выдернув берет из-за погона, яростно нахлобучил его на голову. Четко, по-военному, повернулся и пошел к зеленым воротам с красной звездой, где в жарком городском мареве, сидел на перилах разморенный дневальный.
Только врут они все! - это говорю вам я Татарин.- И не погиб я тогда. Да обомлел, при переходе первым по скальному кулуару, когда раздался характерный треск скалывающейся породы. Вжался глубже в трещину, стараясь распластаться, стать единым целым с твердым гранитом. Ударило по каске, рюкзаку, сорвало окровавленные пальцы с зацепок. Замелькала, закружилась пропасть, приближаясь серовато-голубым льдом, изборожденным глубокими трещинами. Я еще ощутил сильный удар, неперешедшим в боль, но породившим свет.
А когда я очнулся - было лето. Еще не отошедший от полета, я покачался, моргая глазами, возвращая себя в реальность. Она вернулась ощущением теплой ладошки в руке.
- Папа! - возмущенный тоненький голосок заставил меня посмотреть в знакомые серые глаза под коротким светлым ежиком. - Ты что? Ты мне ручке сделал больно!
Я встопорщил сыну коротенький ежик на голове...
- Мы гулять идем? - с той же ноткой возмущения спросил снова.
- Идем, сынок, идем! - улыбнулся ему, и мы пошли туда, в вечное лето, в тепло, мимо девушек с мороженным на лавочках, мимо каштанов, шумящих мощной зеленью над головой.
Приехав в Ростов, вы обязательно встретите меня. Я буду не один - рядом всегда маленький, смешной, светлоголовый мальчишка, с оттопыренными ушами. Мы идем медленно вдоль высоких каштанов, мимо вечно спещащей, яркой публики. Мы с сыном ведём неторопливый, серьезный мужской разговор. Мне то и дело приходиться наклоняться, чтобы услышать голос мальчишки.
Если увидите нас, окликните меня:
- Привет, Татарин!
Я обязательно вам отвечу...
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 20:20
Игорь Горбачевский Игорь Негорюй (http://www.proza.ru:8004/author.html?negorui)
Посвящение всем, кто дошел.
Памяти тех, кто не вернулся.
Как-то тебя пригласят в очередной раз в школу, где ты учился 10 лет. Рассказать подрастающему поколению о войне, о долге, о мужестве.
И ты, нацепив на цивильный пиджак военные награды, будешь рассказывать им о Афгане, о горах, о гибели разведгруппы «Ущелье-3»...
И встанет парнишка, и звонким голоском скажет тебе: «Мы так завидуем Вам! Вы совершили подвиг и мы тоже мечтаем о нем!».
И ты будешь сидеть, с замерзшей улыбкой обводя лица этих пацанов и девчонок, глядящих на тебя с восхищением в глазах; а мысли твои будут метаться, ища слова о том, что это неправильно: погибать и убивать, что в 19 лет хладнокровно жать на спусковой курок - это зло, но большее зло - не жать на него, иначе убьют и тебя и тех, кто тебе доверяет.
Ты ищешь слова. Но единственное слово, которое горит в твоем мозгу: С Т Р А Х.
Страх за свою жизнь - ведь она единственная и неповторимая. Вот автоматная очередь проходит в сантиметре от тебя, и ты знаешь - следующая очередь твоя. И душа сжимается в комок, и хочется спрятаться и скрыться, вжаться серым тельцем в камни, прижать ушки к спинке, переждать - ведь наши обязательно победят, погонят врага - и я смогу выбраться из норки, расправить гордо ушки: вот какие мы сильные!
Но и этот Страх может быть подавлен другим Страхом.
Когда нет уже жизни там где лежишь ты, не чувствуя ног, в воронке на краю дороги, а рядом - твой друг с дыркой в животе, а вокруг тебя только враги... И ты знаешь, что если ты останешься жить, то тебя будут убивать медленно, перебивая ноги и руки тупой мотыгой. Удар - и кровь в пыль, сворачиваясь калачиком. А после - страшная боль в паху и животе, песок сыплющийся в рану... Ужасная боль.
Чтобы не было этого, молясь, достаешь ребристое тело гранаты и ты фактически уже труп. Здесь на земле только вспышка, вспышка сознания. Как при покадровой съемке видишь: пригибаясь к тебе бегут они, а ты ждешь, вжавшись грудью в ребристое тело гранаты; уже чуть пошевелишься и вспышка, боль рвет тебе грудь. Страх, нет - ужас такой и пот не ручьями, а реками. Сердце в горле стучит, хрипишь, готов перевернуться. Глаза ужасом плещутся. Все это видишь уже со стороны, как будто ты - это не ты, а кто-то рядом. Душа уже не в теле. Видишь, как корчишься от боли и страха, а они бегут с перекошенными ненавистью бородатыми лицами. Нет, ЖИЗНИ уже нет: все ушло и кончилось, остался только ужас, выворачивающий тело наизнанку. И вот они уже подбегают к тебе, и ты в последний момент уже на грани этой не-жизни...
Они падают вокруг тебя, падают мертвыми. Твои друзья, успев, дарят тебе жизнь. Душа возвращается назад. Медленно, по капельке вливается обратно в избитое тело. Пересохшая глотка не может даже хрипеть. Горло и язык от резкого обезвоживания распухли - и слова не продавить. А ты все еще видишь его - единственный лик смерти. Ребристый лик проклятой гранаты, воткнувшейся в грудь. Начинает стучать в висках мысль, что сейчас поднимут и...
А уже потом ты начинаешь чувствовать, как жизнь проходит через тебя мощной, могучей волной. Если во время боя все было черно-белое, кроме корней у земляных разрывов, то теперь ты замечаешь зеленую горную долину, тепло солнечных лучей, вкус воды из арыка. ЭТО ЧУВСТВО ЖИЗНИ.
А есть - еще один Страх. Страх перед собственной трусостью: что если спрячешь тело в камнях, не убитый тобою дух убьет твоего друга, доверившего тебе защищать свою спину, спасшего тебя тогда, у дороги, когда распрощался ты с жизнью...
И эти два страха - за свою жизнь и за его - борются в тебе, твой мозг не выдерживает борьбы и у тебя «сносит тормоза» - ты бежишь навстречу дымным очередям, крутишься среди пуль и смертей.
Вот дух выпускает очередь в упор, прямо в тебя, но его страх перед тобой сильней - и он резко дергает спусковой курок на себя, и ствол уводит вправо, и ты чувствуешь горячий воздух пуль, прошедших мимо. Ты видишь, как удивленно-испуганно распахиваются его глаза - ты шайтан! Ты неуязвим для его пуль! И, смеясь, выпускаешь очередь прямо в его лицо.
Ты крутишься на камнях, неуязвимый для их очередей, расстреливая врага в упор, когда начинают рваться мины - кто-то решил, что отнять твою жизнь - важней, чем сохранить жизни своих. Ты крутишься и стреляешь, и смеешься, и все осколки и пули летят мимо тебя.
- Ссссссссссуууууууууу-ууууу-к-ииииииии!!!!!!!
Ты крутишься и стреляешь, стреляешь и крутишься, пока кто-то не нацеливает залп всех минометов только на тебя. А ты перещелкиваешь новый рожок, нажимаешь на спуск...
...И пьяный киномеханик, спутав и перекрутив, обрывает пленку твоей жизни...
...Яркая вспышка - и тишина...
Полгода лучшие реставраторы будут склеивать эту пленку по кускам, пытаясь как-то запустить сюжет...
И через полгода снова запустится пленка, и пойдет кусками кино, но будет оно немым и тёмным - тяжелейшая контузия выбьет возможность слышать, видеть и говорить. Все попытки сказать хоть слово будут заканчиваться одинаково - напряженные голосовые связки будут душить тебя, мешая вздохнуть, и ты мучительно можешь произнести только: «Ыыыы.... Ыыыыыыыыы!»
Как-то брат выведет тебя летом на травку, и ты будешь сидеть, подставляя слепое лицо солнечным лучам, радуясь траве под изломанным телом, солнечному теплу.
А ночью на тебя навалится совсем другой СТРАХ.
Страх, что навсегда твоя жизнь превратилась в жизнь растения. Ты дождешься, пока все уснут - ты уже умеешь чувствовать когда все спят; выйдешь в ванную - тебе не нужен свет! И, наощупь, вытащишь лезвие для безопасной бритвы.
СТРАХ. Страх остаться живым растением, обременяющим своим бесполезным существованием близких тебе людей.
И ты кромсаешь свою руку в желании располосовать вены, и не чувствуешь боли, а только ненависть - ненависть к себе. Ломается лезвие, и вдруг чьи-то руки хватают тебя сзади - это братишка, напрягая все силы, держит твое вырывающее тело и кричит, кричит, пока не выбегают разбуженные родители...
Уезжает «Скорая», остановившая кровь и перевязавшая руку. Вколовшая тебе, как истеричной дамочке, укол успокоительного. Мать держит тебя за руку, и ее горячие слезы - кап-кап-кап, прожигают твою кожу. И ты, корчась, пытаешься что-то сказать, а голосовые связки душат все сильней; но ты, задыхаясь, все же проталкиваешь:
- Ы-ы-ы-ы-ы-ы....ы-ы-ы-ы-ы-ы...ммммммыыыыыы...Мыыыыыыыыыааааа-ммммааааааа!!!!!!!!
И вкладываешь в это все - и свою боль, и просьбу о прощении, и любовь....
...Ты сидишь, недоуменно глядя в испуганно-ошалевшие глаза детей. Ты не замечаешь, как по твоему лицу катится пот вперемешку со слезами.
Больше тебя никогда не приглашали в школу.
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 21:25
Игорь Горбачевский
Черно-белые сны. Ловушка.
На площади у Драмтеатра - привычные фигурки нищенок-"черных".
Так же привычно нашариваю в кармане мелочь, взгляд скользит мимо протянутой руки...
И вдруг натыкается на сидящую на асфальте девочку лет 12-ти. Черный балахон накинут на голову и тень скрывает лицо.
А время вдруг, развернувшись вспять, бьет меня поддых и я, задыхаясь, сгребаю из кармана сотенные и пятисотенные купюры, вытаскиваю - а перед глазами черные круги, и не хватает воздуха...
* * *
Пули верещали, вышибая рикошетом искры из камней. Неширокое ущелье грохотало автоматными и пулеметными очередями.
А чуть впереди, вжавшись в каменную твердь скалы, сидела девочка лет 12-ти - 14-ти. Пули зло носились по ущелью, но каким-то чудом не задевали ее.
- Горбачевский! Алексеев! Руднев! - Лейтенант Самохин показал кивком на девчонку.
Большего нам и не надо было. Мы, поливая почти не глядя очередями из калашей, бросились вперед.
- Вау! Птью! - пули взвизгивали и выли вокруг нас, злобно-бессильно клевали камни.
Подбежав шагов на десять к девчонке, мы с Серегой Рудневым, опустившись на колено, огрызаемся очередями по стреляющим в нас склонам.
Ромка Алексеев за нашими спинами подбегает к девочке и рывком подхватывает ее на руки...
...Взрывная волна швыряет меня на камни, тащит - сминая тело, обдирая лицо, сбивая каску...
...Я встаю на ставшие ватными ноги, из ушей и ноздрей течет кровь, во рту хрустит эмаль, отлетевшая от зубов...
...Кто-то с силой бьет меня в спину и я падаю на колени. Упрямо поднимаюсь на подгибающихся ногах и с удивлением замечаю, что ремень автомата намертво зажат в правой руке. Перед глазами ослепительно-яркие вспышки, сменяющиеся черными пятнами.
Кто-то невидимый со всей дури бьет меня в грудь и я падаю, больно ударяясь головой о камни.
Пытаюсь подняться, но руки и ноги обрели абсолютную самостоятельность и живут своей жизнью, не слушаясь моих команд.
Подбегают ребята, хватают меня под руки и куда-то тащат...
...
Сижу в медсанбате.
- Ва-ва-ва-ва! - говорит мне человек в белом, помогающий снять защитивший меня от пуль бронежилет. На спине и груди - синяки от их ударов.
Я согласно киваю раскалывающейся от боли головой.
- Ва-ва-ва? - спрашивает он меня.
Я устало-равнодушно пожимаю плечами.
Он кивает мне на дверь и я встаю, чтобы пройти в нее.
Пол вырывается из-под моих ног и со всей силы бьет в лицо.
...- Игаюха! - чей-то голос проникает сквозь обволакивающую меня темноту.
Димка Гусев сидит у кровати и с тревогой вглядывается в моё лицо.
- Дыыыка! - Я все понимаю, но речь почему-то не слушается меня.
- Игаюха! - голос как будто из тумана. - ..ак ты?
- Наана! - язык распух и его хватит на целую народность. - Дыыка! А сто э...а... быыа?
Я хочу знать, как же так получилось - что минометный залп накрыл нас, нас троих и девчонку.
Димка кривится в полугримасе-полуулыбке, поправляет подушку и уходит.
Потом я узнал - девочка сидела на мине и Ромка Алексеев, подняв девочку на руки, привел в действие взрыватель.
* * *
... Девочка-нищенка расширенными от удивления глазами смотрела на сотни и пятисотки, брошенные мною на ее покрывало, а я шел, шатаясь и не видя дороги, и старая контузия впивалась раскаленным штопором в правый висок...
www.bigler.ru _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 22:09
Игорь Горбачевский
Черно-белые сны.
Серега Конт и Гешка Рытченко прислали мне свою книжку «Контингент», с авторскими автографами, с пожеланиями… Я читал эту вещь в Инете. Всю. Не один раз, но… снова начал читать, зная чем это чревато. И вот…
* *
Я лезу по отвесной стене. Лезу, ломая ногти… разведка боем, ёпрст. Пандшжеры рядом!.
Вам это ничего не скажет – Пандшжеры.. но для нас!
Я карабкаюсь по скалам… вот – вершина! Я поднимаю глаза…
На фоне белого неба черный зрачек автомата, направленный мне в лицо.
- ааааа! – сдавленно рождается крик, и автомат выплевывает огонь мне прямо в лицо, и я лечу вниз, сжав зубы – мне не хочется показаться трусом, орущем перед столкновением с землей… я падаю молча, сцепив зубы и глотая вместо воздуха собственный ужас… УДАР!!!
Я подскакиваю, обливаясь потом – я слетел с кровати на пол; пот течет по телу и жена, закусив губу, с искренним сочувствием смотрит на меня, а у меня весь мир в двух цветах: в черном и белом…
* * *
Мы ждем на территории блокпоста колонну. Мы уже в пятый раз проходим этот блокпост, и у нас уже есть знакомые на этой «точке»; ребята пьют шило, а я сижу, облокотившись спиной о стену «дежурки», мечтая об отдыхе – третий рейд подряд, устал…
Ко мне, держа в руке развернутый лист бумаги, подходит Толян: два метра на два, берегись враги! Я с ним познакомился в первый наш «приход» на блокпост – здоровенный парень, полтора года в Афгане, а телок телком. Мы с ним тогда начали говорить о том, о сем, и он, страшно краснея, рассказал мне о девочке Свете, оставшейся у него в Саратове. Вот и сейчас – в руках полученное письмо, а я хочу спать – второй месяц сплошные рейды!.. Он присаживается на корточки и зачитывает мне полученное письмо, неверяще улыбаясь. А я хочу спать, мне неизвестно когда удастся отдохнуть; а тут Толян со своим письмом… я тупо улыбаясь выслушиваю то, что он мне читает… Он, видя что мне не до него, растерянно улыбаясь встает… письмо выскальзывает из его руки и медленно-медленно падает на раскаленную афганскую пыль… На лице его навсегда застывает улыбка, вызванная теплом полученного письма.
Отброшенный невидимым ударом, Толян медленно сползает по камням дувала. Почти прямо между глаз у него расцветает кроваво-черная точка, а я, вжавшись спиной между стеной блокпоста и дувалом, лихорадочно выцеливаю автоматом стрелявшего…
- Снайпер… Давно уже караулит нас, - сказали ребята, унося тело Толяна прочь. А я всю войну помнил потом…
«…Ты как часть Солнца, когда ты рядом со мной, мне тепло и уютно, и все мои печали уходят прочь. Возвращайся, я жду тебя, ты нужен мне!...»
Света из Саратова, я не знаю твоей фамилии; надеюсь у тебя все сложилось, и ты получила такую часть Солнца, которую ты заслуживаешь и которая ушла тогда вместе с Толиком. Ты заслужила свое счастье, но знай – он в последний миг думал о тебе. Он умер улыбаясь.
Спасибо тебе.
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Пт Окт 05, 2007 22:14
Игорь Горбачевский
Два любимых зеленых глаза превратились в чекрамскую "зеленку", расстреливающую в упор.
- Что ты о себе возомнил?! Думаешь лучше тебя нету?
Есть. Все лучше меня.
Кто-то тупым зазубренным ножом режет мою душу.
А я улыбаюсь. Маска, прикипевшая к лицу.
Ствол смотрит мне в глаза. Каждую щербинку на нем знаю наизусть. Спасибо Димка, старый верный друг, лучшего подарка сделать просто невозможно. Рву скобу "ТТ" как в последний раз.
...Родился я в глухой деревушке Витебской губернии в 1966 году. Был я внебрачным сыном - а вы знаете, что такое быть внебрачным сыном в середине шестидесятых? Дед мой, запивший от невыносимого позора, договорился со своим фронтовым другом, что тот заберет меня как только я родюсь, и утопит. Судьба, предопределенная заранее. Мать, вцепившись в жалкий комочек, который станет Мною, не отдала.
В 24 дня от роду я заболел воспалением легких.
- Не жилец... - сказал врач.
Дед, прижимая меня к своей груди, баюкал и умолял:
- Не умирай, Игорюшка, прошу тебя: не умирай!
А я, метаясь в горячечном бреду, смотрел на него бессмысленными мутными глазами и... улыбался.
Сухой щелчок. Привычным движением выщелкиваю обойму и смотрю на латунную ухмылку патронов. Передергиваю ствол - патронник выбрасывает несработавшую смерть. Неверяще смотрю на щербатую насечку. Осечка, которая бывает раз в десять лет. Защелкиваю обойму и досылаю патрон в ствол.
Долги розданы, жизнь закончена.
- Ты знаешь, в чем твоя проблема? - кричала Ты мне в лицо.
Знаю. В списке людей, которых я люблю, нет одного человека.
Меня самого. А если человек не любит себя нисколько - стоит ли ему жить?
...Мне восемь лет. Мать, в очередной раз избитая отцом, лежит и бьется в истерике.
- Если бы тебя не было, все могло бы быть по-другому!..
Я, жалкий, только что закрывавший ее своей грудью назло собственному страху перед большим и сильным, внезапно понимаю о чем она.
Закрывшись в кладовке, снимаю с санок, на которых катался тысячи раз, веревку и вешаюсь.
Отец, почувствавший неладное, вышиб дверь и вытащил моё бьющееся тело из петли. Задушенный, я... улыбался.
Больше никогда он не поднимал руку на мать.
Щелчок. Нет, ребята, две осечки подряд - это нечестно! Направляю ствол в стену, жму спуск. Вы слышали грохот выстрела в замкнутом помещении?
На третий раз уже не хватает сил.
Я улыбаюсь.
...- Режь! - истошный Серегин крик до сих пор стоит в ушах. Нечаянным ударом ледоруба Вавилов пересек страховку и, скатываясь с нами вниз, перерезал веревку, связывающую его и нас. Серега тянул меня вниз.
- Режь! - почти мольба, почти плач. Он знает, что погибнет, но не хочет тянуть меня за собой.
Я чувствую как выдираются ногти, но замерзшие руки не допускают до меня боль. Вытаскиваю нож и со всей силы... бью в лед - закрепиться, удержаться. Зачем?
Вовка Максимов, вбив костыль "на живую", свалился сверху, удержал, вытащил.
- Почему ты не перерезал канат? - с обидой спросил меня Серега.
Я молча смотрел на него и улыбался.
А ты можешь мне сказать - как бы я смотрел в глаза твоей матери, обьясняя ей что я убил тебя для того, чтобы выжить самому?
Легче умереть.
Улыбаюсь. Маска, с которой я уже сроднился.
За что вы топчете меня ногами? Может вы не видите - я же тоже человек!
Какой ни есть, но все же...
Я не умею плакать. Я просто...
Улыбаюсь.
- Ты на собственных похоронах будешь хохмить и смеятся! - брызгая слюной мне в лицо, кричала Ты.
Буду. Никто не должен видеть как мне больно.
Почему я не могу умереть? Не совершил самое главное Дело, для которого рожден? Не искупил все Грехи?
Улыбаюсь.
Маска, насмерть прикипевшая к лицу.
2003. _________________ Градчаны-Высоке Мито-Шумперк-Червена Вода
ВЫ ДУМАЕТЕ, А МЫ ... ЗНАЕМ !!!
Зарегистрирован: Sep 01, 2006 Сообщения: 1985 Откуда: деревушка под Москвой
Добавлено: Сб Окт 06, 2007 0:15
И ЕЩЁ ОН БЫВАЕТ ТАКИМ ....
Игорь Горбачевский
999 fuck_тов обо мне, любимом.
(кусочки ... )
Ага, расслабились - типа, больше не будет всяких хреней?
Зря!
Будут! ;)
люблю….
Я люблю. Я люблю многое: заниматься сексом несколько раз в сутки, просто стискивать её тело в своих объятиях…
Почему нет женщины, которая любит то же?!
- А вы откуда будете?
- Я? Из Мурманска!
- Не… Вы откуда меня будете – спереду или сзаду?
- Я тебя люблю!
- А я тебя нет…
- Ах ты гад! Ты же со мной спал!
- Ага… С тобой уснешь, как же…
- Ты помнишь?!...
Я помню. Все и вся. Но лучше бы забыть!!!
Мне 17 лет и я собираюсь куда-то. Мать:
- Ты когда придешь?
- А как мне прийти – рано или поздно?
- Ну конечно же рано!
- Хорошо, мам, я приду когда соседи еще спать будут.
- А если бы я сказала: Приходи поздно?
- Я б пришел, когда они уже проснулись.
Лето! Конец июня, у нас расцвела рябина.
Красотища! Зеленое в белом! Только погода не очень и девушки кутаются в плащи – ах, ну где же их наряды, открытые по самое «не балуйся»!
Цветы и девушки – вот ради чего стоит жить!
Меня всегда удивляют вопросы: а какие женщины мне нравятся?
Блондинки или брюнетки?
Стройные или полненькие?
Высокие или маленькие?
Мне нравятся – ЖЕНЩИНЫ!!!
Ну почему?
Почему – все люди как люди, а я – умный?!
Мать, учиняя мне очередной выговор за «блудство»:
- Вот смотри! Подкинут как-нибудь корзинку под дверь, откроешь – а там пищит!
- Что пищит, мама?
- Дитё пищит!
- Чьё дите, мама?
- Да твоё!
- Да не боись, мам, исключено! Не подкинут!
- С чего это ты так уверен?
- Да я бесплодный наверное, мам.
- ???........
- Да сколько раз пробовал – ни разу ж не принесли
Я сегодня уже не такой как вчера.
А вчера я был вообще никакой!
Мы не стареем.
Это девчонки, которых мы помним еще совсем сопливыми, как-то вдруг вырастают и становятся взрослыми.
После рождения родители сразу разделяют мальчиков и девочек на два цвета.
Мальчиков заворачивают в голубые одеяльца, одевают им голубые распашонки и голубые ползунки. Девочкам достается все розовое.
Но проходит немного времени, дети вырастают и большинство их с интересом тянутся к противоположному полу. Девочки становятся голубыми, мальчики – розовыми.
И только те, у кого умственные способности застревают на младенческом уровне, так и остаются – мальчики голубыми, девочки – розовыми.
- Эх, Игорь! – говорят мне с сожалением. – Отстал ты, старик, от жизни!
- Это не я отстал от жизни… Это она меня обогнала…
Мы стоим на Дворцовом мосту и смотрим на черную воду Невы. Рука моя лежит на ее тоненькой талии, ее кудрявая головенка – на моем плече…
Так и стоим на мосту втроём – она, я и у меня…
Куда!
Куда катится этот мир!
Цунами, ураганы, снегопады и прочая херь...
Кууууууда катится этот мир, если все это для нас - катаклизьма?!
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
FAQ
Поиск
Группы
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
Вход
Список форумчан
